ámbar azul

Mil gracias por sacarme una sonrisa en un día -el cielo no me engaña- bastante gris.

:)

Fragmentos

1

Del cerebro cae la esperma, cerebro líquido,
y entra en la valva viva: et Verbum caro
factum est.
Leopardo
duerme en sus amapolas el pensamiento.
¿Quién
me llama en la niebla?

2

Cuerpo que vas conmigo, piel
de mi piel, hueso de mi hueso, locura
de haber venido a esto, desde la madre
a la horca,
sólo el Absoluto
es más fuerte que el leopardo,

3

un zarpazo, un ritmo,
no hay
otra hermosura comparable:
ni la que besamos, ni
la que no alcanzamos a besar en la prisa 
de la aguja terrestre,
ni la majestad 
del cielo y sus abismos, ni esta noche 
tan
tersamente fragante
para yacer desnudos como vinimos 
entre el fulgor y el éxtasis: como vinimos y nos vamos.

4

¿De qué se acuesta el hombre para morir, de qué latido 
pernicioso, con la sien entrando hacia dónde
de la almohada y la oreja:
oreja ya de quién, nadando cuál
de los torrentes sombríos: el pantano 
o el vacío sin madre: de cuál de las espinas 
de la Especie?

5

Me invento en este Dios que me arrebata, me abrumo
en las vocales ciegas, me desperezo 
entre estos libros sigilosos como serpientes,
¿cuánto
me queda en la trampa?
Díganme elocuente,
pero yo pregunto, pregunto.

6

Ya van cincuenta y siete, hila que hila, zumba
que zumba el zumbido contra el hueco del corazón.
Nacemos
y desnacemos en lo efímero, miramos
por el vidrio:
uno
no sabe si es otro, si todo empieza cuando salimos,

7

del polvo
al polvo
del miedo
al miedo,
de la sombra

8

a la nada.
Sólo que de lo Alto
caemos con la esperma, nos encarnamos
en la apariencia, nos cortan de lo flexible 
de la doncellez de la madre, nos secan a la intemperie 
del llanto, y hay que subir, subir, 
para ser:
perdernos,
perder
el aire, la vida, las máscaras, el fuego:
irnos quedando
solos
con
la
velocidad
de la Tierra.

9

Dormir por último en las piedras pero velar como el leopardo
entre las amapolas,
aquí y allá,
ser uno y otro
como el mar, vivir el Enigma.
¿Todo
es igual a todo, mi Oscuro?
¿Todo
es igual a Ti mismo?

De Oscuro, 1977.

La independencia no se lleva bien con los grupos de comunicación. Es una obviedad que los periodistas se empeñan en silenciar y los directores de periódicos en negar. 

Hace unos días, Nacho Vigalondo hizo una broma en Twitter sobre el holocausto. Dijo: “Ahora que tengo más de cincuenta mil followers y me he tomado cuatro vinos podré decir mi mensaje: ¡El holocausto fue un montaje!” Consecuencia: la derecha nacional ha usado el chiste para atacar a Prisa. No hubiese pasado nada si Nacho fuese solo un cómico o solo un director de cine. Lo que ocurre es que tiene su blog alojado en El País y que ha escrito, dirigido y protagonizado un anuncio para ese mismo medio. 
La independencia intelectual es inversamente proporcional al tamaño del grupo de comunicación que te contrata. Quien lo niegue, miente. Nadie te dice qué tienes que decir y qué debes callar, pero uno sabe perfectamente dónde está la línea roja. Y sabe cuándo la está cruzando (salvo que esté muy borracho como, al parecer, estaba Nacho cuando escribió ese chiste). 
Cuando uno escribe para un gran medio sabe que todo lo que escribe, aunque no sea para ese medio, es susceptible de ser vinculado a él. Yo tuve que aguantar titulares como “Un columnista de Público se alegra de la agresión a Berlusconi”, también por un comentario en Twitter. Uno, por tanto, no sólo renuncia a la libertad de expresión cuando escribe para el medio que le paga, sino que la pierde en todo momento y lugar. 
A no ser, claro, que te dé igual ser despedido. 
Pero muy pocos quieren convertirse en el Jesucristo del periodismo español, el mártir de la opinión pública, violado y humillado por la comunidad bienpensante que dirigetodos los medios de comunicación españoles. Escupido al underground, condenado a redactar crónicas desde Oriente Medio o a escribir crítica literaria en ABC.
Y esta imposición silenciosa igual sirve para los serios periodistas que para los serios humoristas. Basta comparar los más populares cómicos españoles con los ingleses y americanos para descubrir una España católica, apostólica y romana, mojigata y vulgar, aburrida y temerosa. 
La clase política y periodística de este país se ha creído su propio cinismo, su propia demagogia, y ha contagiado su virus del miedo a los profesionales del entretenimiento que, a su vez, lo han contagiado a la opinión pública. La sociedad española está adormecida, cerebralmente muerta, cómoda con sus prejuicios posfranquistas, arrodillada ante sus iconos jesuitas, cautelosa por la demente imprevisibilidad de los groupies de Mahoma. Amordazada de pies y manos por la hipoteca, la gasolina y el pediatra de pago. 
Y nos piden respeto. Respeto por los judíos, por los árabes, por los católicos, por las mujeres y los niños, por los mendigos y los paralíticos, por los sordos, los zurdos, los vegetarianos, los homeópatas y los concejales corruptos. Respeto por los periodistas y los cineastas, por los jueces, los policías, los gordos y las anoréxicas. No digas, no hables, no opines nada diferente a lo que lees y escuchas. 
No te burles. 
No cuestiones. 
No pienses. 
Por los siglos de los siglos. Amén.

Vía Mi mesa cojea.

La más absoluta frustración: no puedo no sé no consigo escribir.